14 février : c'est la Saint-Valentin, la fête de l'amour et des amoureux. Mais, horreur ! Les magnifiques roses rouges, symbole de passion, livrées chez les fleuristes, sont toutes souillées par du sang. Que peut donc bien signifier cette mascarade. Est-ce un sacrifice ? Une offrande ? Quel est le message et surtout, qui est mort ?Entre la menace d'un attentat terroriste, une manifestation anti Saint-Valentin ou un règlement de compte, j'ai l'embarras du choix. Cette enquête va me faire découvrir le monde des roses et de leurs redoutables épines. À moi de découvrir le pot aux roses.Commissaire Bombardier
Perdre son auteur, lorsqu'on est le personnage principal d'un roman, moi aussi je croyais que cela n'arrivait... que dans les films. Imaginez ma surprise quand j'apprends que Catherine Secq a disparu. Oui, oui... DISPARU ! Vous avez bien lu. Alors là, sans hésiter, je fonce à sa recherche et je plonge, tête la première, dans les sombres arcanes du monde de l'édition, le fameux « sérail », comme le surnomment les écrivains. J'ai la ferme intention de la retrouver, coûte que coûte, et j'espère, vivante. Cette enquête inattendue sera aussi, pour moi, l'occasion de découvrir les charmes de la gendarmerie (et des gendarmes) et du vignoble de Gaillac. Polar et pinard, ce mariage va me plaire !
Lorsque l'un des bijoutiers de la célèbre place Vendôme à Paris reçoit un cadavre en guise de décoration de Noël, tout le monde trouve la plaisanterie de très mauvais goût. Qui est cet homme ligoté et recouvert de givre blanc ? Pourquoi l'avoir fait livrer dans cette boutique parisienne si chic ? Est-ce un acte de malveillance, de vengeance, de jalousie ?
En tant que commissaire de police, je suis rompue aux crimes les plus sordides, mais je n'apprécie guère cette idée farfelue qui risque de compromettre les fêtes que j'ai hâte de partager avec ma fille et ma petite fille. Si je veux résoudre cette affaire avant le 25 décembre, je dois mettre les bouchées doubles et mobiliser mon équipe. Apparemment, le meurtre se situe au pays des épicéas, quelque part entre le Danemark et le Morvan. C'est ce qui s'appelle « chercher une aiguille dans une forêt de sapins... »
Brrr... Mourir au Paradis, en voilà une drôle d'idée ! Sans oser le dire, c'est ce que tout le monde pense le jour où l'on retrouve Hubert de Talmont, honnête chef d'entreprise, inanimé au pied d'une tombe. Dans le cimetière du Paradis qui fait figure de huis clos, aucun assassin ne peut pénétrer sans se faire remarquer. Tout porte à croire qu'il s'agit d'un suicide. D'ailleurs, beaucoup s'arrangeraient de cette conclusion, sauf moi qui n'y crois pas un seul instant. Comme dirait ma grand-mère, « y croire, c'est bien ; le prouver c'est mieux ». C'est parti pour une nouvelle enquête qui, elle, n'aura rien de paradisiaque !
Alex a tout perdu. Son ami d'enfance, Thomas, persuadé qu'il a droit à un avenir meilleur, ne le laissera pas tomber. C'est au fin fond de l'Ardèche que cet homme anéanti va se reconstruire, au sein d'une nature mystérieuse, qui l'inspire et parmi des gens simples qu'il apprend à aimer. La découverte d'une fleur d'apparence banale, que tout le monde croyait disparue, va bouleverser la vie d'Alex et l'obliger à affronter, à nouveau, la cupidité et la trahison. Mais curieusement, c'est cette fleur qui va le sauver et rendre son destin exceptionnel.
Un patron retrouvé mort sur son bureau. Une association où tout le monde se déteste et pourrait être auteur du meurtre. Je me souviens bien de cette affaire. Quand je pense que certains croyaient qu'il dormait, le beau directeur... Elles sont nombreuses à l'avoir pleuré, ce serial lover. Paix à son âme ! Pour une fois, la brave commissaire Bombardier va devoir faire le tri parmi de trop nombreux coupables potentiels.
La cuisine et le rock sont ses deux passe-temps préférés, lorsqu'elle ne s'occupe pas de sa petite-fille adorée et surtout lorsque les assassins de la capitale, très ignorants des acquis sociaux, lui laissent un peu de répit en dehors des heures légales de travail. Aidée de son jeune adjoint maladroit, qui lui sert autant de tête de Turc que d'homme à tout faire, elle ira chercher le meurtrier là où l'on ne l'attend pas.
La commissaire Bombardier n'hésitera pas à soulever les tapis et la poussière, pour nager dans les eaux troubles de personnalités déroutantes. A force de tirer le fil de la pelote, la vérité finira par éclater, mais pas sans éclabousser tout ce joli petit monde.
Au pays des sorcières, entre Berry et Poitou, une petite ville thermale tranquille est le théâtre d'un meurtre répugnant. Il se passe de drôles de choses dans le milieu feutré des thermes, vous n'imaginez pas ! Commissaire de police au 36 quai des Orfèvres à Paris, je vais me retrouver parmi les curistes bien malgré moi. J'avoue que donner un petit coup de main à la brigade de gendarmerie locale, peu habituée à traquer les assassins, n'est pas pour me déplaire et va même me procurer un malin plaisir. Avec l'aide de mon jeune assistant, Paul Holo, je vais mener cette enquête tambour battant, secouant au passage quelques préjugés bien ancrés. Tant pis ! Après plusieurs mois d'arrêt de travail forcé, la résolution de cette affaire me rassure : je n'ai pas perdu la main ni l'envie.
Des poulets qui pourchassent des corbeaux : avouez que l'idée est savoureuse, non ? Cette histoire de « volailles » prend naissance à Orléans, au bord de la Loire. C'est la Saint-Fiacre, la fête de tous les jardiniers. L'église Saint-Marceau, parée de milliers de fleurs, est prête à accueillir son habituelle foule d'admirateurs. En pleine inauguration officielle, la découverte d'un cadavre au pied du bénitier fait l'effet d'une déflagration et la traditionnelle commémoration prend subitement un ton bien plus rock and roll. Appelée en renfort par mon adjoint, il faudrait un petit miracle pour élucider cette mauvaise blague, car ici, à part les corbeaux, qui diffusent leurs ragots avec délice, le silence est la règle.